Что остаётся, когда наступает зима
И на землю падает снег?
Что остаётся, когда в город украдкой,
Укутывая мохнатым покрывалом парки и улицы,
Опускается вечер?
Что остаётся, когда на небе одна за другой зажигаются звёзды
И луна отправляется на осмотр своего величественного царства?
Что остаётся, когда оказываешься в чужом месте в полном одиночестве?
Что остаётся, когда с любимым человеком разлучает расстояние?
Остаётся дремать и видеть сны.
Сны о детском смехе и безмятежности.
О тёплом солнышке и о зелёных лугах и полянах.
О голубом небе и о звонком ручейке.
О солёном море и о горячих песках.
Сны о его нежных прикосновениях и горячих поцелуях.
О долгих прогулках по набережной и о ярких кафешках.
И остаётся ждать, ждать его возвращения.
И остаётся писать стихи и просто свои мысли.
Писать не ради оценки, а лишь для себя,
Чтобы хоть иногда просыпаться и подавать голос.
Чтобы не дать этому огромному мирозданию навсегда усыпить свою душу.
И это не так-то и просто, когда всё, что у тебя есть, чтобы противостоять миру
Это лишь четыре шипа...
