Моя проза.

[Счастливая]

Может, кто-то уже читал.

Молодая девушка шла медленно по разбитой дороге. Она шла по улице этого странного, одинокого города, в котором было множество тайн. Она шла, гордая и одинокая. Избитая временем, любовью, тяжелыми руками грязных мужчин. Она не смотрела прямо, смотрела на небо, пытаясь разглядеть блаженную улыбку чужого Бога.
Подол её потрепанного платья волочился по земле, обнаженные ступни наступали на ещё неостывшую землю. Её руки были неподвижны, они замерли, в какую-то секунду могло показаться, что это не её руки. Пошлые руки, которые касались множество мужских тел, которые касались крови этих грязных мужчин.
Её зелёные глаза улыбались дьявольской улыбкой, а губы, синие от холода губы дрожали в странной, непонятной ей лихорадке.Локоны волос, её рыжих, длинных волос развивались по ветру, они кружились в бесовском танце, как страшные языки пламени.
Она шла, замученная, уставшая. Её сердце билось с той силой, с которой бьётся свет звезды, который пытается быть сильнее света луны.Её сердце, испытавшее радость, блаженство, в данную минуту хотело выпрыгнуть из этого тела, из ненавистного ему тела.
Девушка оглянулась назад, пытаясь высмотреть кого-то, она сама не знала кого.Но она увидела то, что пыталась увидеть, хотела увидеть:погоня. За ней бежали с дубинами, вилами, какими-то палками.
Она почувствовала себя запуганным волчёнком. Ускорила шаг. Забежала в узкий проём между домами. Толпа побежала дальше. Они не заметили её.Девушка прошла дальше. Оказалась в саду алых роз. Розы были повсюду. Они закрывали любопытные окна ближайших домов.
Она осталась наедине со своими мыслями. Она сново попыталась увидеть улыбку там, на небе, но услышала свой смех. Истерический, больной смех не молодой девушки, а старухи.
Она вспомнила те сотни, сотни мужчин, которые побывали в её обьятьях, она вспомнила их ублюдские стоны, которые раздавались в её голове каждую ночь, она вспомнила те монеты, которые оставляли ей эти мужчины, вспомнила их белоснежные рубашки с красными пятнами и украденные кошельки.
Её спасение-нож всегда был рядом. Он помог ей и в этот раз. Она убила очередного самца ради несчастных денег.
Она была больна. Она была одинока. Каждую ночь, лежа под грязью, под телом очередного мужчины, она видела возле окна Его силуэт. Кто это? Бог? Дьявол? Она не понимала, но он блаженно улыбался, смотрел всё до конца, следил за каждым её жестом, зак каждым её убийством.
Сейчас она одна. Старая, ненужная, грязная тварь. Она ненавидела себя, но и любила так же сильно. Она села на скамейку, деревянную, старую скамейку. Протянула руки вперёд. Посмотрела на свои ладони. Они были ей противны.Всё её тело было противно её разуму, который был уже испачкан этой грязью. Она схватилась за голову руками. Ударил гром. Черные тучи нависли над её головой.
Пошёл сильный дождь. Она тихо спросила, устремившись глазами в небо:"Ты плачешь?Тебе жалко меня?Не плачь. Я скоро буду у тебя".
Дождь прекратился. Она вышла на разбитую дорогу. К ней уже бежала толпа. Женщины повалили её на землю и пинали ногами, били по нежному, девичьему телу.Она молчала, не издавала ни звука. Её тело сжималось.
Мужчины подняли её, поставили на ноги. Но ноги её не держали.Двое мужчин с обеих сторон подхватили её и понесли. Её ноги волоклись по земле, окровавленные, грязные ноги не чувствовали землю.
Они куда-то пришли.За ней шла толпа и что-то кричала. Но она не могла разобрать. Она подняла голову, когда они остановились Впереди возвышался храм. Она улыбнулась. Её дьявольские глаза посмотрели на деревянные крест у входа в храм. "Зачем это,- подумала она,-ведь я не достойна этого".
Из храма вышел человек, лысый, маленький, похож был на шута. На голову ему пытались надеть какой-то головной убор. Шут стал говорить.Она не могла разобрать ни слова.Будто говорили на другом языке. Она подняла голову. Она смотрела в глаза этому шуту, её дьявольские глаза смотрели ему в душу. Он был гадок. Он был мерзок. Он был в её постели.Но она не сделала то, что должна была сделать. Теперь он перед ней, пытается что-то донести до этой уродской, кривой толпы.
Её куда-то повели. Она увидела главную площадь города, а там, в самой середине площади стоит деревянный столб. Её подвели к нему. Какие-то люди стали привязывать её тело к этому столбу, срывая одежду. Она стояла обнаженная, привязанная, одинокая, но живая. Она понимала, давно знала, что её сожгут. Через какое-то время на телгах привезли солому и стали выкладывать к её ногам. Она закрыла свои глаза, чтобы не смотреть в пустые глаза толпы.
На небе появилось солнце. Оно грело её своими лучами. Кто-то поджёг солому.Тысячная толпа стояла и смотрела на её обнаженное тело. Они кричали, кричали только одно слово:"Ведьма!Ведьма!".
Солнце жгло её тело, языки пламени жгли её окровавленные ноги. Волосы, её рыжые волосы, развивались по ветру и блестели под лучами солнца. Её зелёные глаза были устремлены в небо, на это обворожительное, синее небо, а красные губы что-то шептали.
На обнаженную грудь падали капельки пота, но они не успевали добежать до живота, как в ту же секунду испарялись.
Она стояла и уже смотрела на толпу. И увидела Его силуэт. Она могла узнать его из миллионов силуэтов. Да, это был Он. Он улыбался блаженной улыбкой. Смотрел на неё пожирающим взглядом.
Её обнаженное тело стонало то ли от удовольствия, то ли от боли. Но она молчала. Не издавала ни звука. Смотрела в эту красную толпу. Смотрела на Него. Смотрела на его узкие губы и читала:"Теперь ты моя".

[Анастасия Невольница]

Счастливая
Вот ПОЧЕМУ ?
Когда ты пишешь ТВОРЧЕСТВО - то приятно читать..а когда "общаешься" - то...уж извини...
Наверное тебе надо ВООБЩЕ ВСЕ ВРЕМЯ ТОЛЬКО ТВОРИТЬ - а не разговаривать....
Учитывая и ТО что я уже прочитала- (которое про ОстровНегодяев - или как там) --- то не критикуя, а высказывая свое мнение:
И где же ТЫ - настоящая ?
Могу думать только таким образом- когда ты пожизняк пытаешься быть хорошей и правильной - извини - ***** так и прет....
А когда - творишь - то от твоего Черного Творчества - становится Светло на Душе..Может и тебе то же...
Известно ведь - есть такие Ведьмы - если Черную Энергию не выдадут вовне - то сами себя разорвут...
Такими были и многие известные писатели -
если не пишут чернуху какую или не издеваются над кем в своих творческих изысках - то или начинают - хамить и нарываться..или бухать по черному , или наркотой баловаться....
Короче - ЖЕЛАЮ БОЛЬШИХ УСПЕХОВ В ТВОРЧЕСТВЕ !